En ese horrible momento de la noche en el que en el mismo segundo se colapsan tres incógnitas: "¿Qué hora es? ¿Dónde estoy? ¿Dónde he metido mis porros?" Es cuando debes pensar en irte a tu casa, porque misteriosamente el reloj se ha parado, la canción lleva sonando durante tres minutos, tres horas o tres días y el portero está pensando en llamar a servicios sociales. Es durante ese romántico y místico momento donde dices en voz alta ¡Aquí tenéis un puto beat, joder! (y nadie, pero que nadie, te entiende).
Y cuando las cloacas se inunden y rebosen sus pestilentes hedores,
la costra que inunda esta inmunda ciudad quedará fragmentada,
y más vale que corráis entre las sombras de los callejones,
o el fuego de esta noche os dejará el alba helada.
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