Bucle.

Una vez más eso es lo queda,
la papelera llena de bocetos
inacabados y absurdas ilusiones nocturnas.
Me esfuerzo por cambiarlo, lo prometo,
convencido me digo que esta vez
no será así,
pero únicamente es el recipiente
lo que varía, no hay manera
(tal vez no la encuentre)
de manipular el contenido
a mi antojo.
Empeñado en construir preciosas catedrales
de arena junto al mar,
en enterrarme hasta el cuello
y confíar a mis manos
la imposible tarea de sacarme.
Imagino al suicida con los pies
al borde del acantilado,
dando el paso convencido
de que en algún momento
abrirá los brazos y se encontrará
más cerca del sol
que de la oscuridad absurda y final,
más cerca de sí mismo.
Pero sé que es un pensamiento absurdo,
no hay milagros para los ateos.
Y sigo así, incapaz de aprender.
Jugando con los ojos vendados,
esperando mi inexistente milagro,
la fuerza que frene mi caída,
a lo que siempre me entrego
aún sabiendo, aún no queriendo.
Quejándome de lo que yo mismo
busco y siempre encuentro.
Pero no quiero...

Apoteósico.

El ambiente rezumaba el hedor ponzoñoso del sudor y la agitación. La lluvia chispeaba liviana sobre el asfalto donde fallecían cientos de latas de cerveza. La gente estaba pletórica. Ningún gesto de la naturaleza acompañaba tal fascinante excitación. Embriagados entre el éxtasis del aire y el hielo de las copas de plástico, observaban expectantes la tormenta musical que golpeaba los oídos de todos aquellos que tenían el valor de enfrentarse a una noche como esa.  Los músicos, ellos; los héroes, los responsables de tal euforia; descansaban en su trono musical, como si de reyes se tratasen. Cubiertos ante la lluvia, protegidos, situados en el alto del escenario. Y allí, abajo, nosotros, rendidos ante sus pies una vez más, sacudiendo el cuerpo en constantes vibraciones, perdidos entre el humo que surcaba una vez más el aire y en los cientos de colores que burbujeaban llenos de pasión sobre los cuerpos cargados de energía que se embestían, o simplemente bailaban, el son que los de “arriba” imponían, como si de una orden directa se tratara, un superior al mando dictando una norma básica más, pero qué importaba si éramos o no éramos más que simples marionetas. Lo único que allí importaba era el fuego que desprendía el ambiente, el fuego de los cigarros aposentados en las manos sudorosas del público, que, como si de una vela incandescente se tratase, se consumían poco a poco, entre caladas improvistas, tanto de la naturaleza como de su legítimo propietario. Los dedos meñique e índice de todas las manos del lugar se elevaban al cielo clamando que aquel momento durara para siempre, que se no disipase pasada la embriaguez, que los minutos fueran eternos para poder ser surcados una y otra vez, al ritmo salvaje del descontrol humano, el más puro instinto animal. Los ojos vidriosos y la sonrisa de oreja a oreja, así como las pequeñas gotas de sudor acumuladas en el pelo era la marca de todos aquellos que retaron al destino, se enfrentaron a la noche y bailaron una vez más el rock 'n' roll bajo la lluvia. 

"No te desnudes todavía"

No pierdo la esperanza,
la he enterrado junto al árbol
en el que florecen mis historias,
nuestra historia, y mis canciones,
puede que así algún día lo nutra
insuficientemente como hace en vida.
Y sentado a su lado contemplo
el horizonte, pienso por vez primera
qué será después de nosotros,
el silencio y la angustiosa calma
que deja siempre una explosión.
Oscurece el día y las nubes
sustituyen esta sombra por una
que se antoja infinita,
posible premonición de un futuro
anunciado no hace mucho,
marco de un cuadro donde se dibuja
una nueva masacre.

Huele a final y no a pausa,
otro de tantos que parecen desembocar
en comienzo.

Ya no suenan tus tambores de guerra,
creo que este posible adiós
demanda un nuevo lienzo.

Carreteras más largas que nunca,
no hay distancia más insalvable
que el tiempo.

Ocultismo y otras necesidades.

Tercer cajón a la derecha,
tienes la llave colgada del cuello.
Coge todo lo que esté dentro
y quémalo en chimenea mientras lees a Rimbaud.
Te he dejado una nota en el comedor,
nada que no sea totalmente prescindible.
Acuérdate de no avisar a nadie,
dejas las ventanas y el gas abierto,
la televisión encendida, los discos por el suelo
 y apaga el teléfono.
Ignora la sensación de vértigo y volvamos al cajón:
pies primero y vamos poco a poco,
cuidado con la cabeza, no te hagas daño.
Cierra el cajón por dentro.
Así me habéis perdido.

MUTANTES.

No existe la paciencia
como esencia
del ser.
Por ejemplo
ser paciente
es ser consciente
del tiempo
que tenemos por delante.

Siempre mirando el reloj,
siempre espectante.
Mutante,nunca impaciente,
esquizofrénico inminente.
Seguirá siendo paciente,
pero no del tiempo.
En el futuro tendrá cita a todas horas
en un loquero.
Le estallará la cabeza,
y le quitarán el reloj.
Encerrao
la impaciencia florece mejor.
Encerrao
la impaciencia florece mejor...
Si no te fijas unas metas
la impaciencia florece mejor.
Florece mejor...

Si de todos los psicópatas que existen
solo matan unos pocos,
¿por qué todos pagamos
el pato de entrar en el saco?
Eso es de locos.
No compito por ser cuerdo,
ya me acuerdo
de to'.
De que el loco será loco
hasta que acabe
el mundo,
o esté muerto.
Lo cierto
es que si dice que es un loco
se le pone un sello,
y ¡ala!
Pues lo encierro.
Y si me dice que no es cuerdo,
es que,en efecto,
no está cuerdo,
y que es un loco.
Pues un loco no se acuerda que está loco,
y sé cree cuerdo.
¡Ala, pa' dentro!
Nos molesta uno que piensa.
Pa' que piense,
pues pa' dentro.

Untitled # 12+1

"Ahora solamente te escribo en el espejo, de vez en cuando tengo que secarme el dedo porque se moja de lágrimas. No estoy triste, tu mamá es una pavota. (...) Pero lloro lo mismo Rocamadour, y te escribo esta carta porque no sé, porque a lo mejor me equivoco, porque a lo mejor soy mala o estoy enferma o un poco idiota, la sola idea me da cólicos.(...) Y te quiero tanto, Rocamadour, bebé Rocamadour, dientecito de ajo, te quiero tanto, naricita de azúcar, arbolito, caballito de juguete..." 
 
Puede que después de todo
no sea tan malo el no saber,
este no sé qué reconcomiéndome
y anundando mis entrñas,
con nombre de alguien
al que no conozoco.
Puede también que esté haciendo
lo correcto
y corriendo en círculos llegue
algún día a mi centro,
puede que nada de esto sea cierto.
A veces pienso que (?) echo de menos,
pero no es verdad,
es esta insaciable necesidad  de
pensar en alguien para dar forma
a mis dudas, para no asumir
que estoy solo en esto,
viajando en un tren que atraviesa
el campo y así con los ojos cerrados
pienso en la parada más cercana
que de nuevo no es la mía.
Te echo de menos.
No, no lo hago,
pero créeme.

El aborto,opción. Cortar pirulas,solución.

¿Cuántas palabras malas
salidas de mí
habréis escuchao?
No son tantas como chavalas
salidas y malas
que dentro de mí
se han burlao.
¡No digas dispara!
Me sobran los dedos
pa' coger tus balas
al vuelo.
Te cagas
cuando oyes entrar
a tu padre en su casa.
Te pasas creyendo que es tuya,
y haciendo el capullo,
otro día que pasa.
La cosa no es que no te importe,
lo sé.
El problema es pensar
que solo hizo el amor con tu madre
y se fue.
No supo ser padre,
ya ves.
Follar sin la goma no es cosa de héroes,
si luego no crías al alma que viene.
Así que espabila
y vete a la cocina,
y coge un cuchillo,
y rebánale el pene.

No sufras por cabrones
que sacan pecho,
pero no tienen corazones
El hecho
es romper las ilusiones
al momento,
para evitar empachar
de esperanza
la furia y la rabia que crece
aquí dentro,
y arrepentirse de matar
a tanto tonto por ahí suelto.

debo.

He de reconstruir mi paso firme, e ir de paso a la costumbre que me ofrece su constancia para restarle peso al esfuerzo. No quedan hombres como los de ayer,porque los niños de antes no eran como los de ahora. Ahora ya no hay nada cierto. Y lo cierto es que mi intento de colarme en un momento en el que hacer algo que haya que hacer se frustra cuando todo está hecho ya. Cierto es que me retumba la cabeza con finales consonánticos de frases que deslumbran con belleza y musicalidad,pero a los que no acabo de encontrarles un comienzo como cuerpo. Rostros bonitos que flotan en renglones aún no escritos. 

Y ,¿pa' qué? Llevaba tiempo sin llorar tinta pixelada,y llevo tiempo fumando mucho. Llevaba tiempo sin amargarme,y ahora me amargo porque sin amargura no hay buenos dramas. Y escribir es mi drama dirario. Y me gustan los dramas,pero no dejan de ser dramas porque me gusten más o menos: Quiero decir,que no me necesitáis. Ni leerme,ni entenderme.Yo tampoco. Pero yo sí necesito gritarlo a los cuatro vientos y he de confesar que si no estoy triste no escribo,y que si no escribo,estoy triste. 

Parfois ça pourrait être...

 N' écris pas ! N'apprenons qu'à mourir à nous-mêmes.
Ne demande qu'à Dieu, qu'à toi si je t'aimais.
Au fond de ton silence, écouter que tu m'aimes,
C'est entendre le ciel sans y monter jamais

Apuraba la mañana en un terraza
mientras leía la prensa
y anotaba algún verso
en un trozo de papel que
siempre llevaba encima:
" No hay peor memoria que el mañana,
peor olvido que el ajeno.
No hay más triste lamento
si no llora,
no hay lágrima que más queme
que la primera que se vierte
para formar un mar.
Creo que puedo ver una flota entera
llegando a la orilla formada
por el cielo y mi ventana,
mil aviones despegando y me pregunto
hasta dónde alcanzará mi vista
si miro al suelo y trazo un línea
de luz en la oscuridad."
Con el mechero quemó
el papel y lo vió arder
frente a sí mientras las palabras buscaban
una salidad hacia la eternidad finita
que proporciona la amarga despedida
de lo que no fue,
en un lugar cerca de la orilla que formaban
el cielo y su ventana,
en la incierta playa del podría ser.

N' écris pas ! Je te crains, j'ai peur de ma mémoire.
Elle a gardé ta voix qui m'appelle souvent.
Ne montre pas l'eau vive à qui ne peut la boire.
Une chère écriture est un portrait vivant.
 http://www.youtube.com/watch?v=ccYZoy85BDM
 

N'écris pas N'apprenons qu'à mourir à nous-mêmes Ne demande qu'à Dieu, qu'à toi si je t'aimais Au fond de ton silence, écouter que tu m'aimes C'est entendre le ciel sans y monter jamais Lire la suite: http://www.greatsong.net/PAROLES-BENJAMIN-BIOLAY,LES-SEPARES,102833262.html

N'écris pas N'apprenons qu'à mourir à nous-mêmes Ne demande qu'à Dieu, qu'à toi si je t'aimais Au fond de ton silence, écouter que tu m'aimes C'est entendre le ciel sans y monter jamais Lire la suite: http://www.greatsong.net/PAROLES-BENJAMIN-BIOLAY,LES-SEPARES,102833262.html

N'écris pas N'apprenons qu'à mourir à nous-mêmes Ne demande qu'à Dieu, qu'à toi si je t'aimais Au fond de ton silence, écouter que tu m'aimes C'est entendre le ciel sans y monter jamais Lire la suite: http://www.greatsong.net/PAROLES-BENJAMIN-BIOLAY,LES-SEPARES,102833262.html

24/1/12

Hoy me he puesto a ver
algunas fotos viejas, y
no he podido reconocerme
en ninguna, os aseguro
que ese no soy yo.
Ahora arden bajo la mirada atenta
de los espías de un futuro incierto,
que dentro de unos años
darán fe de que yo
nunca estuve aquí.
Mientras tanto en la calle el viento azota
los altos árboles de cemento.
Silba y amenaza con tirar
por tierra todos los recuerdos
de lo que soy,
ante que aquello que algún día
seré.
Corren en la habitación
tiempos extraños:
me pierdo en noches de poco interés,
en las que se mueve mi vida
sin que yo me juegue nada.
Me sientro incómodo aquí,
cansado y aburrido
de la monótona seguridad que da
el día a día.
Es difícil caminar
sobre el suelo irregular
de lo improvisado,
pero así todo cobra sentido
para mí,
mi pequeña Biblia escrita
en páginas de humo y ginebra.
¿Quién (qué) seré yo
dentro de unos años?
¿Quién soy ahora,
qué busco y qué encontraré?
Una historia en cada bar,
mañanas de resaca y café.
Música en la intimidad,
"vida" cuando no tenga
nada mejor que hacer.

PERTURBADO MENTAL

Soy un perturbado mental. Soy un perturbado mental. Soy un perturbado mental.
Sé que soy un perturbado mental,porque solo un perturbado mental escribiría tantas veces que es un perturbado mental. Soy un perturbado mental desde el momento en que me catalogan como perturbado mental. Y uno es catalogado como perturbado mental cuando hace cosas que los que le catalogan como tal no hacen. Es así,y los perturbados mentales,por suerte o por desgracia,no tendemos a hacer grupo entre nosotros.
Nuestra función natural es la de vagar,que no vaguear. La de ser un nómada que explota los recursos de un entorno temporal,con el que se nutre de calor humano y aprendizaje,y que lo deja atrás,huidizo,como el humo del tabaco se aleja poco a poco entre la niebla. Hay reglas que es mejor no romper,por eso si eres tú mismo,automáticamente eres un perturbado mental. No hay vuelta atrás. Es como un sello de cera que se agarra al aura en forma de algún símbolo o dibujo raro que me diferencia de los demás,pero que es único,pues no me engloba en ningún tipo de grupo o tribu social de 'marcados'.
Soy un perturbado mental y no hay cura. Por eso disfruto de ser un perturbado. Podría decirse que nada que haga destacaría sobre nada que he hecho. Que todo lo que haga de ahora en adelante no será anormal,pues es normal para alguien anormal. Es fácil. El perturbado mental puede hacer algo anormal,pues el hecho en sí es normal. Soy perturbado mental y sé que eso es una ventaja,pero el perturbado mental siempre acaba sólo. Da igual lo bien que hagas las cosas,que no tendrás esa palmadita en la espalda. No para un perturbado mental. Ahora sí,un perturbado mental de sobra sabe que alguien normal en su vida es una carga para su locura,por lo tanto mejor no provocarnos,es un aviso,pues no tenemos absolutamente NADA que perder.