Camino bajo la irónica luz
de la luna, icono de la noche y
madre de la oscuridad.
Paso bajo un puente
y se apaga esa bombilla,
aprovecho este momento de calma
para mezclar el monótono sonido
de mis pasos con el ardiente crepitar
de mi conciencia.
Y pienso en ti.
Me interrumpe entonces el dolor
pidiendo limosna.
Le doy las llaves de mi casa
y la dirección mientras enciendo
un cigarro, y
volvemos a tu nombre.
Sigo dándole vueltas a cosas
ya sin sentido, buscando un retazo
de debilidad, un ínfimo hueco por donde
inyectar veneno en el
sagrado antídoto de tu abrazo.
Pero no lo encuentro.
Así que sigo vagando solo,
tocando con los dedos el aire
frío de la mañana, impregnado en el fétido olor
de los optimistas que piensan en la cama
lo que les deparará un día igual que
el ayer.
Creo que eran ocho whiskies cuando
cerré los ojos en la barra...
La cocina estaba limpia.
El dolor había preparado café,
llevaba tu camisa de andar por casa.
4.30.2012
Apología del fracaso XIII .
Puede que si pienso demasiado,en algún momento derrame,y puedas rebañar algo.
---------------------------------------------------------------------------
Lo único que busco ahora es PAZ. Y el lado frío de la almohada,por favor.
----------------------------------------------------------------------
te cambio mi alma por 21g. de polen.
--------------------------------------------------------------------------
El contrato fue verbal,y su nombre figuraba en el BENEFICIARIO.
--------------------------------------------------------------------------------
Vendrás,y te irás,pero prométeme una cosa: ¿ _______Volverás ?
-------------------------------------------------------------------
Los pianos dejarán de sonarme igual que siempre en cuanto escuche sonar el tuyo.
-----------------------------------------------------------------------------
Sería un poco más perfecto si al final acabase bien.
Apología del fracaso XII .
Meada de las 4.09 a.m./p.m. No sé.
-----------------------------------------------------------
Contigo soy más loco.
................................................................................
Entiende que me tenga que ir,nena.
Llego tarde a mi trabajo de verdad.
--------------------------------------------------------------
Esta noche he tenido tal pesadilla que esta mañana ni se me ha levantao.
-----------------------------------------------------------
Empachos de odio.
---------------------------------------------------------
Yo también soy un tipo de piernas,Charles.
----------------------------------------------------------------
Tienes la negación en MODO METRÓNOMO, tía asquerosa.
Apología del fracaso XI .
Improviso ceniceros de papel,de madrugada.
--------------------------------------------------------------------------
Me encanta beber. bebo todos los días. me dicen que voy a ser un alcohólico.
NOTA A TODOS ESOS CÍNICOS DE MIERDA QUE AÚN NO SE HAN ENTERADO DE QUE EN UN FIN DE SEMANA BEBEN 5 LITROS MÁS DE 'VAYAUSTEDASABERQUÉ' MEZCLAO CON COLA,DE LO QUE BEBO YO EN 7 DÍAS: id cogiendo asiento en A.A.
-----------------------------------------------------------------------------------------
Esos sabiondos que llegan con sus licenciaturas universitarias y con sus cátedras de la culturilla general de trivial a un programa de TV,y luego no saben ni cuál es la capital de Rumanía.
--------------------------------------------------------------------------
-Mierda! Se me apagó el móvil.
+¿la batería?
-Sí. Joder..
+¿necesitas llamar?
-¡NO! Es que no uso reloj.
---------------------------------------------------------------------------
¡Me limpio el culo con tus burkas!
¿Cómo presumís de hombría,apagando la sonrisa en la mujer?
-----------------------------------------------------------------------
¿Merece la pena otro trago,no?
-----------------------------------------------------------------------------
Se llevó de todo,menos su olor.
---------------------------------------------------------------------------
Encontrar la manera de decir 'ADIÓS', cuando quieres decir: 'QUÉDATE' .
4.29.2012
Ensayo sobre la Ipsofilia y la desesperación.
Todo queda demasiado lejos de este lugar. La tierra prometida se vislumbra lejana tras la puesta de sol. El calor del cinturón de la Tierra se encuentra sumergido en la selva virgen, tan distante, tan inalcanzable. El frió ,que cubre la piel y la endurece, es absorbido por las grises nubes que dominan este lugar.
Quiero irme, necesito marcharme; pero no para encontrar un lugar donde vivir, no. No quiero eso, quiero encontrar nada; tierra blanca, estéril, donde poder tirarme y ver pasar las estrellas en las noches de verano. Quiero encontrarme tú a tú con el vacío. Quiero estar aislado del mundo, completamente. No debido a una conducta antisocial, ni a un odio acérrimo hacia este inerte planeta. No lo odio, ni a él ni a las personas, simplemente necesito estar conmigo mismo. Mil kilos de folios blancos, puede que unos cuantos bolígrafos de tinta azul, un mechero, papel y ya sabéis como sigue. Algo de música, quizá de un viejo tocadiscos que funcione a cuerda y unos cuantos vinilos de Bob Dylan. Sí, pero no puedo hacerlo.
Todo está lejos. Irremediablemente lejos de está tumba de cemento, lejos, muy lejos, tan lejos que apenas puedo imaginarlo. Lejos, como tú, como yo, lejos. Lejos, tan lejos que cuesta pensar en otra cosa que no sea quedarse.
Cerdos voladores con alas de plástico.
--------------------------------------------------------------------------
Un fumador sin mechero es un caballero sin espada.
Un fumador sin mechero es un caballero sin espada.
--------------------------------------------------------------------------
Antes mi sueño era ser algún deportista famoso, ahora es que me den dos entradas de Quattro.
Antes mi sueño era ser algún deportista famoso, ahora es que me den dos entradas de Quattro.
--------------------------------------------------------------------------
Todo es ficción.
Todo es ficción.
--------------------------------------------------------------------------
Huele a lo que sabe, huele a mierda, sabe a mierda, huele a hierba y sabe a hierba, y ya está.
--------------------------------------------------------------------------
La revolución vendrá desde abajo ¡Temed a las hormigas, humanos!
--------------------------------------------------------------------------
Deberían fabricar bolsos que te avisaran los sábados si pierdes algo, para evitar la típica situación de: ¿Mechero? ¿Tabaco? ¿Porros?¿Cartera? ¿Móvil? ¡EH TÍO PERDÍ EL MÓVIL! Ah no, está aquí, buuuuf.
-------------------------------------------------------------------------
Todos somos muy solidarios y pensamos en los niños de África y blablabla, pero a la hora de la verdad ¿Quién renuncia a algo?
-------------------------------------------------------------------------
-------------------------------------------------------------------------
Odio los desenlaces que te dejan un nudo en el estomago.
--------------------------------------------------------------------------
--------------------------------------------------------------------------
Los héroes han muerto, ahora solo quedo yo.
--------------------------------------------------------------------------
--------------------------------------------------------------------------
Lo primero que haría si supiera algo de ingeniería molecular sería crear cerdos con alas y echarlos a volar.
-------------------------------------------------------------------------
-------------------------------------------------------------------------
Como sigamos así nos tatuarán el DNI en el pecho y explotarán quien entre al país y no lo tenga.
--------------------------------------------------------------------------
--------------------------------------------------------------------------
Después de jugar unos años el FIFA creo que estoy preparado para dirigir un equipo de estrellas.
--------------------------------------------------------------------------
--------------------------------------------------------------------------
Los ingleses no tienen tildes y ¡miradlos!
4.28.2012
Apología del fracaso X .
Nena,sé que vas a comerte el mundo. Pero saboréalo,¿vale?
Saboréalo mucho.
---------------------------------------------------------------------------
Fumo yerba,y mi pecho padece de un redoble de tambor.
-----------------------------------------------------------------------
Empiezo a pensar que tanto paro es 'un cuento chino'.
--------------------------------------------------------------------------
Ver amanecer a 600 baldosas de aquí.
--------------------------------------------------------------------
Sumamente fiel. Sumisamente esclavo.
--------------------------------------------------------------------------
¿Para qué quiero un paraguas,si tengo mi capucha?
------------------------------------------------------------------------
Eterno compromiso el del fracaso,
que no para
hasta que entierres tus pulmones en el fondo
de madera
de tu ocaso.
-------------------------------------------------------------------------------
Suficiente nunca es suficiente,¿pero demasiado es siempre demasiado?
----------------------------------------------------------------------------
dame vida.
Imagina que es la Luna
la que pinta azul platino
todo aquello
que el Rey Sol
nos prometió inundar
con helio.
Qué sé yo si nos veremos.
Si olerán nuestros cabellos.
Si serán por ser los sueños,
si podrás volar tras ellos.
Qué sé yo de inexistentes
y utopías.
Qué sabré de alcanzar metas.
Sólo entiendo bien
de huidas.
Qué secretos guardarás
de sabio druida.
El secreto de tus labios
se camufla en tu saliva.
Que me silben tus pulmones
melodías.
Notas en infrasonido,
que despierten
mis ideas,
y den ritmo a
mis latidos.
la que pinta azul platino
todo aquello
que el Rey Sol
nos prometió inundar
con helio.
Qué sé yo si nos veremos.
Si olerán nuestros cabellos.
Si serán por ser los sueños,
si podrás volar tras ellos.
Qué sé yo de inexistentes
y utopías.
Qué sabré de alcanzar metas.
Sólo entiendo bien
de huidas.
Qué secretos guardarás
de sabio druida.
El secreto de tus labios
se camufla en tu saliva.
Que me silben tus pulmones
melodías.
Notas en infrasonido,
que despierten
mis ideas,
y den ritmo a
mis latidos.
Apología del fracaso IX .
Pulgas VS Piojos
--------------------------------------------------------------
¿estamos hablando de una promesa auténtica? joder,pensé que eran una leyenda.
-------------------------------------------------------------------------
No me digas lo que tengo que hacer.
Dime lo que quieres que haga.
--------------------------------------------------------------------------------
Cuando no sonrío,pienso que es por alguna razón,pero es cuando sonrío cuando algo extraño se cuece.
------------------------------------------------------------------------------
Odio el pop que se cree rock,tanto como el rock que se vuelve pop.
------------------------------------------------------------------------
Cuando se me funde la bombilla de flexo creo que se ha quitado la vida,deprimido por leer toda la mierda que escribo.
----------------------------------------------------------------------------------
Pues si siempre llevo dos mecheros es porque he aprendido algunas cosas estos últimos años.
Apología del fracaso VIII .
Las 03.27,y tú dormida.
---------------------------------------------------------------
-¿Te parece normal la foto de tu DNI? Nadie te va a tomar en serio así.
+¡Sabía que funcionaría!
---------------------------------------------------------------
-Es que tengo la regla.
+Es que me tengo que ir.
---------------------------------------------------------------
Perfecto el calor del café,pero no dejas de soplar. No hay quién te entienda.
-----------------------------------------------------------------
-¿Hace buen día,o qué?
+ ¿ Clima?
-Claro.
+No,llueve.
-Qué mal.
+No,no! que hace buen día.
--------------------------------------------------------------
Se te han roto los espejos y ni un solo cristal se te ha clavado,triste. Muévete ya,seta!!
----------------------------------------------------------------
la humillación es el proceso que hay entre la desaprobación de la intolerancia,pasando por la vergüenza,y terminando en el amor a uno mismo.
Si no comprendes el último paso,corres el riesgo de pasarte la vida HUMILLADO.
-----------------------------------------------------------------
Las 03.28,y yo despierto,esperando a que lo estés tú.
4.27.2012
Año tras día.
Huiste audaz en el mes de junio,
cuando el fuego en el cielo brilla,
a veces, tanto
que de por sí ya ciega.
El sudor te empapó el alma
e hizo de tu piel arcilla,
mientras tu llanto
se esparcía,
sin dueño,
sobre las hojas del otoño.
Las guardianas del suelo,
después de tal osadía,
trataron de hacer un pacto
de fuego
con la nieve,
Pero esta cual ladrón,
consciente del calor
que emitían,
se deshizo entre las raíces,
y los cálices,
del sabor de la primavera,
brindaron por tu aventura
prácticamente finita.
Pero con Juan,
o más bien su santo,
se reinicio la nueva etapa,
y volviste a huir,
con un ritmo lento,
entre la solapa,
lejana,
del tiempo.
cuando el fuego en el cielo brilla,
a veces, tanto
que de por sí ya ciega.
El sudor te empapó el alma
e hizo de tu piel arcilla,
mientras tu llanto
se esparcía,
sin dueño,
sobre las hojas del otoño.
Las guardianas del suelo,
después de tal osadía,
trataron de hacer un pacto
de fuego
con la nieve,
Pero esta cual ladrón,
consciente del calor
que emitían,
se deshizo entre las raíces,
y los cálices,
del sabor de la primavera,
brindaron por tu aventura
prácticamente finita.
Pero con Juan,
o más bien su santo,
se reinicio la nueva etapa,
y volviste a huir,
con un ritmo lento,
entre la solapa,
lejana,
del tiempo.
CORBATA
Obligatoriamente necesaria para ser un hombre de provecho respetable,y tener derechos de los que,sin ella,carecerías:
-Para una entrevista de trabajo.
-para bodas.
-bautizos.
-Funerales.
-Trabajar.
-ir a la discoteca.
-pedir un cigarro.
- Ir al gym.
-pedir fuego.
-Comprar el pan.
-Hacer un dedo.
-hacer dos dedos.
-Comer un coño.
-para ir a mear.
-para sacar una foto de carné.
-para llamar a tu madre por teléfono.
- PARA SER IGUAL QUE EL RESTO.
Ahora sé por qué se pone en el cuello,y es que ya he visto a millones de perros con correa antes.
-Para una entrevista de trabajo.
-para bodas.
-bautizos.
-Funerales.
-Trabajar.
-ir a la discoteca.
-pedir un cigarro.
- Ir al gym.
-pedir fuego.
-Comprar el pan.
-Hacer un dedo.
-hacer dos dedos.
-Comer un coño.
-para ir a mear.
-para sacar una foto de carné.
-para llamar a tu madre por teléfono.
- PARA SER IGUAL QUE EL RESTO.
Ahora sé por qué se pone en el cuello,y es que ya he visto a millones de perros con correa antes.
Apología del fracaso VII .
Cuando las ratas de alcantarilla salen a la superficie,tendemos a llamarlas 'personas'.
------------------------------------------------------------------------------
-Si Dios fuera amor, no permitiría el hambre,ni las guerras en África,y seguro que tampoco la subida indiscriminada del precio del tabaco aquí en España.
+ ¡Venga ya! Si existiera nos estaríamos separados en continentes,joder.
------------------------------------------------------------------------------
No le deseo la muerte,solo que le corten los pulgares.
--------------------------------------------------------------------------------
Si aún tengo fuerzas para el cigarro de después,es que alguno de los dos no se ha esforzado lo suficiente.
-----------------------------------------------------------------------------
Yo también sé hablablablar.
------------------------------------------------------------------------------
¿Para qué quiero yo un condón de la suerte? ¡Si cuando necesito la suerte es cuando no lo uso!
------------------------------------------------------------------------
Los políticos a la sociedad como los mocos a la nariz:
Nos sonaremos y nos sonaremos,y nunca nos desharemos de ellos.
No le des tinta a la ira, ni a la ira un tintero.
Me repugnan la mujeres que llama a su coño vagina.
----------------------------------------------------------------------------
----------------------------------------------------------------------------
----------------------------------------------------------------------------
----------------------------------------------------------------------------
Llevo años intentado escupir hacia arriba y que me caiga en la cara, siempre se me ladea y cae encima de alguien ¡Maldita mala suerte la mía!
----------------------------------------------------------------------------
En los institutos deberían enseñar a hacer pajas para reducir el gasto en la seguridad social.
----------------------------------------------------------------------------
----------------------------------------------------------------------------
Para nosotros la paja antes de dormir es lo equivalente a rezar a Dios en el pasado.
----------------------------------------------------------------------------
----------------------------------------------------------------------------
¡DIOS HA MUERTO, VIVA AL HOMBRE!
----------------------------------------------------------------------------
La solución no es matar a las buenas personas, nadie puede tener poder para matar a un semejante. Lo que hay que hacer es meterlos en una isla sin comida y tirarles un trozo de galleta cada día y dejar que pase el tiempo.
----------------------------------------------------------------------------
----------------------------------------------------------------------------
¿Te vas a fumar eso?
Es un trozo de papel verde.
Reitero la pregunta.
----------------------------------------------------------------------------
----------------------------------------------------------------------------
Alguien debería impedir el tráfico de coca entre las vacas, ese bruxismo no es normal ¡NO ES NORMAL!
----------------------------------------------------------------------------
----------------------------------------------------------------------------
El problema no son las pistolas, son las personas.
----------------------------------------------------------------------------
----------------------------------------------------------------------------
No digo por un momento que mi mierda huela a rosas, simplemente digo que huele mejor que las vuestras
----------------------------------------------------------------------------
----------------------------------------------------------------------------
Desde que oído el termino tuentiadicto sé que ser drogadicto es el menor de los insultos ¡Al menos tenemos vida!
----------------------------------------------------------------------------
Sigo sin entender porque el símbolo del amor es un corazón.
----------------------------------------------------------------------------
----------------------------------------------------------------------------
Sigo sin entender porque el símbolo del amor es un corazón.
----------------------------------------------------------------------------
¡Qué cojones sabe Cupido de amor, si es un maldito bebe!
Metamorfoseame.
Cuando Gregor Samsa se despertó una mañana después de un sueño intranquilo, se encontró sobre su cama convertido en un monstruoso humano. De su torso salían dos largas extremidades que terminaban en cinco más, diez en total, más pequeñas que las primeras. Del final del torso y de lo que antes era su abdomen, convertido ahora en una extraña cintura, salían ahora dos fuertes patas peludas. "Qué raro", pensó. "Quizás si intento dormir más me despierto convertido en el insecto que antes fui, esto debe de ser todo un sueño" No en vano, trato de dormir algo más, y así lo hizo, al menos durante unos minutos. Su piedra, húmeda y oscura como antaño, no le proporcionaba un cobijo cómodo, así que trato de levantarse. No sin antes apretarse los dos extraños bultos, así como el cilindro que le colgaba de la entrepierna. Debido al dolor que esto le produjo pensó que era mejor no volver a tocarlos ni dejar que alguien los tocara.
Sin embargo, al contrario que en la kafkiana Metamorfosis, este humano, antes insecto, pudo seguir viviendo hasta, que fruto del tiempo, su alma se escabulló entre su boca. La naturaleza lo había escogido tiempo atrás para surcar los bosques en soledad, sin ninguna dependencia, sin tener que estar atado a un trabajo o una familia a la que dar explicaciones. Le dio alas para volar libre. Luego patas ¿Pero qué más da? Seguía siendo individualista, seguía pudiendo surcar los bosques en pos solo de la búsqueda de su propio camino. Una vida libre, sin una sociedad que le dicte. ¿Tan horrible sería despertarse convertido en un monstruoso insecto?
4.26.2012
Para el que pilla el punto con rallas y termina en coma.
Cuando me dijo que saliera de ahí no supe muy bien como interpretar sus palabras. Lo más normal sería abandonar el lugar donde me encontraba. Le dí varias vueltas a esta cuestión en el menor tiempo posible, por primera vez en mi vida no sabia como actuar. Es extraño ver como las palabras pueden jugar en varios niveles, mismamente, ayer, que por cierto no era un día como hoy, sino que era algo más, o menos, depende del punto de vista, interesante, pude ver con mis propios ojos la expresión "vete de aquí" no era para nada similar, en cuanto contenido y tono, a la que esa mujer, desde la cama, a todo esto, desecha y húmeda, así como ligeramente blanca por el paso del tiempo, me ha había dicho. Intuía una ligera muestra de desprecio, palpable incluso, por no decir que estaba a la vista, así como un ligero ápice de intención sexual que, de todos los seres, quizás tan solo hombres, o mujeres, siendo yo la excepción, o quizá ambos, que pudieron haber pasado esa misma situación donde yo me encontraba, apoyados en el mismo marco de madera, de roble por cierto, muestra inequívoca de elegancia, dinero y carisma, debí ser el único que de tal frase sacó, el ya mencionado, alto contenido sexual. Esto se debe, en parte, a que me gusta tanto el sexo como las comas y, teniendo en cuenta que en ese momento de mi vida, el cual no era para nada agradable, aborrecía los puntos y por consecuencia, no era el momento oportuno para interrumpir la situación dándole ninguna pausa y ante tal hecho, debía intentar que la vorágine erótica que me estaba absorbiendo las fibras, a la par que generaba sudor por todo mi cuerpo, no palideciese, ya que esto, en resumen, que el flujo se detuviese, provocaría, o más bien, sentenciaría, la única posibilidad de sexo durante aquella noche y eso era algo imposible, pero, y debido al mareo que provocaban estos pensamientos en mi cabeza, tuve, por así decirlo, la arrogancia de preguntarle ¿De dónde quieres que me mueva? Craso error, había interrumpido mi frase poniendo un signo de puntuación, a lo que ella, como era obvio, me respondió:
¡De mi puta casa, gilipollas!
Y sin más me fui. Malditas mujeres sin medias comas, espera, ahora que lo pienso... Debería haber sido un poco más puntilloso. Eso es lo que les gusta a las mujeres, joder. No los hombres en estado comatoso. Debería haberme dado cuenta antes.
¡De mi puta casa, gilipollas!
Y sin más me fui. Malditas mujeres sin medias comas, espera, ahora que lo pienso... Debería haber sido un poco más puntilloso. Eso es lo que les gusta a las mujeres, joder. No los hombres en estado comatoso. Debería haberme dado cuenta antes.
Apología del fracaso VI .
No sé salir de estos jodidos bucles.
------------------------------------------------------------------------
Al final siempre acabaremos sólos,aunque sea en un suicidio colectivo.
-------------------------------------------------------------------------
No es tener miedo a la mecha,es tener miedo al mechero.
-------------------------------------------------------------------------
- Es increíble. Parece que cada día que pasa me vuelvo un poco más estúpido
+ Sí,has tenido una educación cojonuda. Estás madurando.
--------------------------------------------------------------------------
No me quiero dar la vuelta,pero no por ti,es para no perder de vista el camino.
----------------------------------------------------------------------------
Ser un hombre y aguantar las lágrimas hasta que te salga pelo en el pecho. Ridículo.
----------------------------------------------------------------------------
- Joder,¡que yo te invité el otro día!
+ Por eso.No te debo nada.
-----------------------------------------------------------------------------
Existen las casualidades,y luego están las putas casualidades que me cago en la hora que salí de casa pa' encontrarte al girar la esquina.
ZORRA.
Pasa,está abierto.
Arañé el cielo desde abajo,con un ojo guiñado,y con la lengua echada a un lado,signo de una instintiva,innata y efectiva precisión. Me creí que podía coger las nubes feas y sin forma y lanzarlas a tomar por culo. Evidentemente no fue así. También es evidente que se me han pasado los efectos. Bueno,ya se me ha pasado todo. Estoy en una especie de limbo irreal y mágico donde no hay posibilidades de NADA.
Pero donde no dejo de intentarlo TODO.
Quizá es cosa de dos. Como escribir. Quizá eres tú mi musa,o quizá no,y por eso me da igual. Seas lo que seas,seré lo que soy. Para ti.
Seguro que,hasta que no estés aquí,no podré saber jamás si saldrá bien o saldrá mal.
Nadie puede.
Y menos en este lugar.
Untitled #3
Lejos de tu nombre
he encontrado el calor
que fríamente ansiaba,
volviendo a ti.
Y tus palabras ya no eran mías,
pero la madrugada sería larga
y las sombras no me negarían
que alguna vez estuviste aquí.
La noche oscura aploma
y danza, bailes que pierden
todo sentido lejos de los
ojos distantes de aquel
que no quiere volver a casa,
y corre,
apartando la cara de tu cara
para que no creas que
existe alguna fisura
lejos de tu indiferencia.
La luna me tiende la mano,
ningún poema acallará
el ruido de la calle,
poco puedo hacer...
Los árboles giran,
yo dibujo con el dedo
tu cara en la pared.
he encontrado el calor
que fríamente ansiaba,
volviendo a ti.
Y tus palabras ya no eran mías,
pero la madrugada sería larga
y las sombras no me negarían
que alguna vez estuviste aquí.
La noche oscura aploma
y danza, bailes que pierden
todo sentido lejos de los
ojos distantes de aquel
que no quiere volver a casa,
y corre,
apartando la cara de tu cara
para que no creas que
existe alguna fisura
lejos de tu indiferencia.
La luna me tiende la mano,
ningún poema acallará
el ruido de la calle,
poco puedo hacer...
Los árboles giran,
yo dibujo con el dedo
tu cara en la pared.
Untitled #2
Alguien dijo que estaba escrito en las estrellas...
Esta noche está escrito en sus pies.
Atormenta el recuerdo de lo que no ha llegado a suceder,
los pájaros callan y no hay una buena canción,
algo difuminado en el alma, que deje de caer.
Puedo correr por el camino más corto a cualquier parte
y acabar en el mismo precipicio
una y otra vez, en la inmensidad detenida que gritan
el tiempo y el espacio, escribiendo en el agua
como Milan Kundera "La insoprtable levedad del ser."
Pasas entonces junto al río, se refleja en él la incertidumbre
de lo que deparará todo lo que ocultan las palabras.
Cada ilusión sin fundamento es una luz que se apaga.
Cada ilusión fundamentada, el destello de un disparo en la oscuridad.
Otro tocará la bella figura incorpórea de tu risa
y mi melodía desaparecerá de tu cabeza como arena entre los dedos,
pero permanecerán mis susurros distantes, como acordes menores,
en la lejanía de tu recuerdo.
Para que no te sientas sola, me marcharé de aquí.
Esta noche está escrito en sus pies.
Atormenta el recuerdo de lo que no ha llegado a suceder,
los pájaros callan y no hay una buena canción,
algo difuminado en el alma, que deje de caer.
Puedo correr por el camino más corto a cualquier parte
y acabar en el mismo precipicio
una y otra vez, en la inmensidad detenida que gritan
el tiempo y el espacio, escribiendo en el agua
como Milan Kundera "La insoprtable levedad del ser."
Pasas entonces junto al río, se refleja en él la incertidumbre
de lo que deparará todo lo que ocultan las palabras.
Cada ilusión sin fundamento es una luz que se apaga.
Cada ilusión fundamentada, el destello de un disparo en la oscuridad.
Otro tocará la bella figura incorpórea de tu risa
y mi melodía desaparecerá de tu cabeza como arena entre los dedos,
pero permanecerán mis susurros distantes, como acordes menores,
en la lejanía de tu recuerdo.
Para que no te sientas sola, me marcharé de aquí.
4.25.2012
Across the universe.
Y se durmió aquella nevera,y se empezaron a calentar las bebidas que había guardado. Qué asco me da el pis caliente. Y qué asco me da que me pasen estas cosas a mí. Ni con Bach de fondo he conseguido tranquilizarme. Lo reconozco. Y estoy nervioso. Eso también es una confesión. Realmente no sé por qué,cuanto más sólo estoy,más ganas me entran de hablar con alguien. Bueno,realmente realmente,es contigo.Pero tú eres alguien. Quizá es por eso,que de entre tooooda la gente que conozco,y no me conoce, y las pocas personas que he conocido,y ya no recuerdo,eres mi favorita: lo digo en serio.
Y no suelo hablar en serio,porque nadie me escucha en serio. Quizá a ti también te pase a veces. Y también,a veces,tenemos que callarnos un buen rato para escuchar como nadie se escucha a tu alrededor,aunque esté lleno de seres. ¿No es genial? Oyes cosas en tu idioma,y no entiendes qué coño dicen. Es como un ruido familiar,a veces también,desagradable,pero soportable. Y eso que lo emiten seres,de por sí,insoportables.
Al final te quedas con la conclusión de que escuchar no vale,porque no saben hablar. ¿Y tú qué? Sabes hablar,o eso te crees.
Plantéate hablarles alto y claro a esos zombies de mierda. No tengo claro si te escucharán. Si lo hacen,no creo que te entiendan. ¿Recuerdas el ruido del que te hablaba? Para ellos tú eres uno de esos zombies que interactúan con su propio ser. Una planta marginada llena de ideas propias que no valen una mierda. El muñeco roto y la colonia fuerte. Vas desde el mendigo que pide,hasta el banquero que roba. Te miran como si fueras una amenaza a su monotonía de ciudad gris y estúpida.
No te esfuerces. Cuando oigas una voz alta y clara,seré yo. Te estaré viendo.y comprenderás lo que estás leyendo. Seré tu intérprete,y tu lazarillo si no distingues bien lo que ves.
Hasta ese momento,disfruta de tu voz,pues será lo único que escuches nítida y constantemente por siempre jamás.
Y recoge los zapatos de tu cuarto.Y abre la ventana.
Cuida los momentos de descanso,que mañana
viajamos en ascenso a otra galaxia.
Y no suelo hablar en serio,porque nadie me escucha en serio. Quizá a ti también te pase a veces. Y también,a veces,tenemos que callarnos un buen rato para escuchar como nadie se escucha a tu alrededor,aunque esté lleno de seres. ¿No es genial? Oyes cosas en tu idioma,y no entiendes qué coño dicen. Es como un ruido familiar,a veces también,desagradable,pero soportable. Y eso que lo emiten seres,de por sí,insoportables.
Al final te quedas con la conclusión de que escuchar no vale,porque no saben hablar. ¿Y tú qué? Sabes hablar,o eso te crees.
Plantéate hablarles alto y claro a esos zombies de mierda. No tengo claro si te escucharán. Si lo hacen,no creo que te entiendan. ¿Recuerdas el ruido del que te hablaba? Para ellos tú eres uno de esos zombies que interactúan con su propio ser. Una planta marginada llena de ideas propias que no valen una mierda. El muñeco roto y la colonia fuerte. Vas desde el mendigo que pide,hasta el banquero que roba. Te miran como si fueras una amenaza a su monotonía de ciudad gris y estúpida.
No te esfuerces. Cuando oigas una voz alta y clara,seré yo. Te estaré viendo.y comprenderás lo que estás leyendo. Seré tu intérprete,y tu lazarillo si no distingues bien lo que ves.
Hasta ese momento,disfruta de tu voz,pues será lo único que escuches nítida y constantemente por siempre jamás.
Y recoge los zapatos de tu cuarto.Y abre la ventana.
Cuida los momentos de descanso,que mañana
viajamos en ascenso a otra galaxia.
Se alimenta de escombros.
No eres un gran tipo,sólo un buen pagador. Y no se ganan las entrañas con dinero. Si se hace,es que esas entrañas son de imitación o algo. Deberías de saberlo a estas alturas.
¿Para qué quieres gente si lo que buscas son personas?
No estás preparado para conocer gente con más profundidad que su epidermis de espinillas y puntos negros reventados,con cremas-camuflaje, y pinturas de guerra color rojo pasión.
No lo estás. Y no es negociable. Nunca has estado tan cerca de ALGUIEN como lo estás ahora de mí. Y si me apuras,yo no soy NADIE. Pero por lo menos te seré franco y te diré que estos restos de pintura en mi cara son de la función de ayer.
Actúo casi todos los días,las 24 horas,pero tengo momentos,como ahora,en los que admito que la pintura,es sólo eso,pintura. Y que las máscaras que a veces me pongo son por pura supervivencia,y no por conseguir una SUPER VIVENCIA y ser el mejor en algo siendo quien no soy.
No. Eso no es lo mío. Aunque,sinceramente,lo hago realmente bien. Y pensarás,¿a cuento de qué viene todo esto?
Y sólo es eso. Quería que pensases. Sin más. Que utilizases esa cosa que hay dentro de tu cráneo para empezar a VIVIR de una vez por todas. La moda es dejarse llevar,pero así sólo EXISTES.
Y eso,amigo mío,eso no es vida.
¿Para qué quieres gente si lo que buscas son personas?
No estás preparado para conocer gente con más profundidad que su epidermis de espinillas y puntos negros reventados,con cremas-camuflaje, y pinturas de guerra color rojo pasión.
No lo estás. Y no es negociable. Nunca has estado tan cerca de ALGUIEN como lo estás ahora de mí. Y si me apuras,yo no soy NADIE. Pero por lo menos te seré franco y te diré que estos restos de pintura en mi cara son de la función de ayer.
Actúo casi todos los días,las 24 horas,pero tengo momentos,como ahora,en los que admito que la pintura,es sólo eso,pintura. Y que las máscaras que a veces me pongo son por pura supervivencia,y no por conseguir una SUPER VIVENCIA y ser el mejor en algo siendo quien no soy.
No. Eso no es lo mío. Aunque,sinceramente,lo hago realmente bien. Y pensarás,¿a cuento de qué viene todo esto?
Y sólo es eso. Quería que pensases. Sin más. Que utilizases esa cosa que hay dentro de tu cráneo para empezar a VIVIR de una vez por todas. La moda es dejarse llevar,pero así sólo EXISTES.
Y eso,amigo mío,eso no es vida.
4.23.2012
F-Raticidio - Capítulo uno
Las cañerías oxidadas rezumaban un hedor ponzoñoso, la música burbujeante producida por los vertidos residuales al filtrarse entre los organismos medio descompuestos que pululaban por las alcantarillas, así como los pequeños microbios y bacterias que encontraban en la muerte su vida, regocijándose entre la putrefacción, dotaban a ese lugar de un encanto especial. Un encanto único, la cuna de la vida formada por los desechos humanos, un paisaje fascinante para aquél que sabe donde mirar.
Debía de ser un día de verano, pues el intenso calor de las cañearías subterráneas había conseguido evaporar parte del agua que conducía la basura urbana y trozos de materia varada daban de comer a toda una colección de animales. En un período tan intenso y lleno de alimento nacen seis ratas, pero solo una, la quinta, es capaz de sobrevivir. El resto muere poco tiempo después de deleitarse con la humedad oscuridad y de inhalar los vapores de lo que podía haber sido su nuevo hogar.
Así pues, como único heredero de su estirpe en las cloacas, al menos hasta que la nueva remesa estuviese lista, se dispuso a deambular entre las estrechas calles de piedra y metal. Sin embargo, no era consciente de nada de esto, no sabía pues que tenía hermanos, o que pudo haberlos tenido, ni que era el único hijo vivo de su madre. Esto no interfería para nada en su vida, simplemente de desplazaba con el afán de un aventurero, descubriendo miles de cosas nuevas cada día. Desgraciadamente no sabía interpretarlas, por lo que las catalogaba dentro de dos extremos: Dolor y placer. Esto le llevo en su edad adulta a evitar la tercera cañería, después de la sexta esquina de la tercera calle desde la alcantarilla base: lugar en el que dormía y trasportaba su comida. En el susodicho tubo de metal hubo meses atrás una inundación donde fallecieron sin un ínfimo gramo de piedad unos cuantos de sus vecinos y donde 5º casi perdió la vida.
¿Preparado para volar?
Tienes una pistola en la mano, por el peso notas que está cargada. Una voz te dice por un altavoz que hagas lo que hagas con ella no serás castigado, a no ser claro, que incumplas con lo que esa misma voz dirá a continuación; se oye nítida y las instrucciones son precisas: Debes disparar el arma y matar al menos a una persona, la cual puedes ser tu mismo o cualquier persona que veas por la calle. Si desobedeces y no acciones el mecanismo del arma, condenarás a ciento cincuenta y dos personas a una vida horrible en los escombros de la putrefacción humana. Tranquilo, jamás conocerás ni habrás conocido a estas personas. Lo único que tienes que hacer, aunque parezca una acción enorme, es suicidarte o matar a otro ser humano.
Y ahora dime ¿Realmente aceptarías un viaje al otro barrio, o por el contrario concederías tal viaje a un desafortunado, condenandolo en el más allá, en el caso improbable de que este existiera, por un bien mayor? Lo mejor sería optar por el suicidio, no jugarías a ser Dios ¿Serías capaz de ser un héroe, evitar la tentación de vivir y sacrificarte por los demás ? Yo te aseguro que no. Y eso, eso es muy duro. ¿O quizá, sería mejor, ser un poco menos héroe y seguir viviendo? Quizá lo mejor sea no hacer nada e incumplir las normas. Estoy seguro de que has pensando eso.
Y ahora dime ¿Realmente aceptarías un viaje al otro barrio, o por el contrario concederías tal viaje a un desafortunado, condenandolo en el más allá, en el caso improbable de que este existiera, por un bien mayor? Lo mejor sería optar por el suicidio, no jugarías a ser Dios ¿Serías capaz de ser un héroe, evitar la tentación de vivir y sacrificarte por los demás ? Yo te aseguro que no. Y eso, eso es muy duro. ¿O quizá, sería mejor, ser un poco menos héroe y seguir viviendo? Quizá lo mejor sea no hacer nada e incumplir las normas. Estoy seguro de que has pensando eso.
16402: Apología de la Imposibilidad.
Aquél, era un día normal, y así se previó desde que los primeros rayos
del sol irrumpieron en el alba. Una jornada como todas las demás: intensa y
violenta. Un leve parpadeo en los ojos de algo semejante a un dios. Un día de
vidas sesgadas y otorgadas; un nuevo inicio o un dramático final, un tiempo
idéntico a todos los demás. Un intervalo de tiempo que no pretendía romper la
armoniosa parsimonia con la que siempre desfilaba este “caballero”, al que los
individuos, afortunados o desdichados que habitaban la Tierra,
concedieron, tiempo atrás, el nombre de “día”.
Y,
como es natural en estos casos, a un día cualquiera se le subordina, de forma
casi instintiva, su propia mañana. Y más aún si éste periplo de veinticuatro
horas se nutre de un taciturno y olvidado apartamento de alquiler por
habitaciones, desvencijado y arrasado por las duras cadenas del tiempo.
Sería
de esperar, entonces, que los ocupantes de tan lúgubre lugar estuvieran, como
mínimo, apáticos e indiferentes frente a los rayos solares… y así era. Sin
embargo, entre todos ellos, había alguien que no se resignaba a tan
típica y negra conducta. Para él sí era un día diferente. Tuvo ese
presentimiento cuando, a la vez que los rayos despuntaban, él se dirigía a la
cocina, compartida con otros dos desgraciados, a prepararse el desayuno. El
aire estaba frío, pero a él le encantaba esa sensación: la piel erizándose a
cada paso, los músculos tensándose como si fueran escudos de cristal preparados
para el impacto de una maza de hierro dirigida hacia su portador. El aire
entrando y rascando, de manera íntima y casi sensual, el interior de su garganta.
Todo un extraño deleite helado.
La
presión que ejercía sobre sus ojos ese mismo aire que inspiraba los disipaba
del sueño con un hábil juego de manos y hacía que, de esas leves sensaciones,
fluyeran descontrolados momentos de autentica felicidad.
Desde
joven, había aprendido a disfrutar de aquellos detalles de la vida. Cuando
trabajaba el raquítico sueldo apenas le
permitía gozar de su mera existencia y no tenía tiempo libre ni tan siquiera
para pensar. Ahora, era diferente, ya no
trabajaba, pero su mísera pensión no le llegaba más que para comer, dormir en
una cama templada y, si había jugado bien sus cartas, comprar un boleto de
lotería para intentar cambiar el rumbo de su situación antes de que el río, aún
iluminado, alcanzase el bosque del ocaso, y su pequeña barca, construida de
sueños e ilusiones, así como de experiencias y sentimientos, llegara a su
inevitable y desastroso final.
Ahora,
en la cocina, su lánguido cuerpo no paraba de vibrar mientras degustaba con
apetito aquella manzana rabiosamente verde, un huevo y unas tostadas, quizás
demasiado hechas, que había dejado para aquel día tan especial. Llevaba sesenta
años haciendo lo mismo: reservaba lo que para él suponía un lujoso desayuno que
comía con deleite mientras sonreía mientras espera a que dieran en la
televisión el número premiado de la lotería; al fin y al cabo era Navidad: a
todo el mundo le debería llegar el momento de disfrutar de sus sueños. Todas
las noches del día veintidós de diciembre acababan igual, como había empezado
ese señalado día, sin nada en los bolsillos y con el corazón y el pensamiento
puestos en el año siguiente.
Algún día -se repetía cada año desde que había cumplido los dieciocho-, algún día saldré de aquí, ya lo verás papá, ya lo verás.
Sin
embargo la edad, el trabajo, el sueño acumulado, las facturas y las incesantes
maniobras económicas para llegar a fin de mes iban alejando su sueño poco a
poco, hasta el punto de hacerlo prácticamente inexistente; aun así, aquellos veintidós
de diciembre se convertían en un día de culto para él, una especie de ceremonia
azarosa cargada de incertidumbre en la que es tan fácil sufrir una derrota, que
no crea tristeza hacerlo, sólo hace florecer la esperanza necesaria para
afrontar con más tesón la próxima batalla.
Con
esta letanía de derrotas, sorprende ver la expresión de sorpresa del anciano: incrédulo,
con la vista absorta entre la televisión y su boleto.
Aunque reconoció
el número a la primera, continuó en un estado dubitativo durante lo que
pudieron ser horas o minutos, él no sabría discernirlo... -No puede ser -pensó
para sí-, -no puede ser. Centró de nuevo
la vista en el trozo de papel que tenía entre las manos, extrañamente
tranquilas. El número negro seguía impreso ahí, impasible, totalmente abstraído
de la felicidad que había causado a su portador. El maldito, quizás ahora
bendito, dieciséis mil cuatrocientos dos, el número que le había provocado
tantas decepciones a lo largo de su vida lo acaba de catapultar hacia una fortuna
que posiblemente ni le diera tiempo a gastar. Seguía sin creérselo. Tuvo que levantarse
del sillón y recorrer el gélido pasillo con una tensión indescriptible, intentando
mantener la felicidad que germinaba dentro de su cuerpo e intentaba ser expulsada
de cualquier modo: gritos, saltos… carreras, eran sólo unas de las posibles opciones,
aunque ninguna de ellas se llevaría a cabo. Aquel hombre, con calma, se afeitó,
duchó, vistió y salió en busca del edificio nacional de lotería más cercano. Su
alegría le generó movimiento desplazándose, ahora, velozmente, casi
felinamente.
Apenas tardó unos minutos en recorrer las
hileras grisáceas de edificios oscuros y demacrados y otros elegantes y
hermosos, situados en suntuosas calles, ahora, mitad heladas mitad mojadas, y
llegar al blanco edificio de la lotería: su ansiado destino.
El
encargado, un chaval alto y vivaz, no podía disimular la alegría en su rostro.
Había visto muchas veces al anciano comprando el mismo número, año tras año, y
llevaba esperándolo todo el día, bueno, todo el día, no: lo hacía desde que
había visto la cifra ganadora en la televisión, horas antes en aquella fría mañana.
Por un momento, le entró miedo de que al pobre hombre se le hubiera olvidado comprobar
tan increíble resultado; que le hubieran atracado o, peor aún, que hubiera
muerto de la sorpresa. Todos sus temores se vieron disipados cuando lo vio
entrar por la puerta metálica, ahora, tan pausado como siempre. Cuando el viejo
se dirigió al mostrador y le preguntó, enseñándole su boleto, si realmente éste
había sido el premiado, el ya tranquilo encargado, no pudo reprimir un súbito
estallido de risa. Una risa tan pura y vibrante que contagió, a la par que
ensordeció, al anciano inmediatamente. Sin embargo, este hilarante momento no duro
más que unos segundos. Varios segundos que, desde aquellos puntos de vista tan
dispares, podrían llegar a suponer una vida entera. Por un lado, el anciano,
feliz de haber podido saborear el triunfo, condenado a cambiar de vida y
aprovechar cada uno de sus céntimos antes de irse de este mundo. Por otro lado,
el encargado, feliz, a simple vista incluso más que el primero, condenado a no
poder cambiar, al menos de momento, su anodina vida, pero ¿Era esto un problema
para un hombre tan empático?
Cuando las risas cedieron llegó un extraño
suspense: el joven le preguntó, tratando
de no parecer un entrometido sino una persona de bien, que qué pensaba hacer
con el dinero y como respuesta obtuvo un gesto de incertidumbre. Tiempo atrás,
quizás ya demasiado, el anciano, había hecho miles de planes para cuando el mundo reconociera sus méritos y
le otorgara tan deseado premio: recorrer las playas paradisíacas de Hawái; traspasar
los Estados Unidos de América de oeste a este en motocicleta, solo por las
carreteras secundarias, claro está… y otras
cosas por el estilo. Sólo eran algunas de las ideas que había saboreado en su
mente. Incluso se le había pasado por la cabeza aprender a conducir una
avioneta, quizás una lancha, o un barco y viajar por los mares, con un sombrero
de pirata cubriéndole las pocas canas y la mucha calvicie. Había pensando en
que gastaría cada uno de los céntimos del premio, por primera vez en su vida
había diseñado un futuro sólo para él, sin pensar en los demás.
Mientras
trataba de decirle estos planes a su, ya prácticamente amigo, un impulso recorrió
su cuerpo. Primero surcó su columna vertebral y pronto llegó a su cerebro. De
su cerebro, en apenas una milésima, pasó a sus manos, y estás, obedientes,
partieron en dos el boleto y lo dejaron sobre la ventanilla de aquel joven. A la vez, sus pies, preparados de ante mano para
la marcha, abandonaron deprisa el establecimiento, tratando de no hacer caso a
las insensateces que gritaba, a su espalda, aquel sorprendido joven, aunque obviarlas,
ya era misión de sus oídos.
Caminó distante hacia el parque
que lo había visto crecer. Aunque aún mantenía una ligera sonrisa en la boca,
parecía que todo el júbilo que antes lo animaba había huido, fugaz, lejos de su
emisor para desaparecer por una triste cloaca.
No
tardó demasiado en llegar al parque, a pesar de su lejanía y de que el paseo fue
tranquilo. Los abedules y los robles seguían intactos, algunos habían crecido
más, otros incluso habían desaparecido desde su niñez, pero la magia que rebosaba
de los que resistían permanecía inalterada. Se dirigió veloz a su banco
preferido (hoy era un día de extremos en cuanto a sus desplazamientos), éste
estaba vacío, mucho más vacío de lo que algo puede estar vacío, si esto puede
ser, pero no le importó. Consiguió llegar con paso firme, sentarse y cruzar las
piernas a la vez que le dedicaba una sonrisa cargada de felicidad al cielo.
-¿Ves, papá? -dijo en voz alta-, - te dije
que algún día tocaría, que no sería como tú, que lograría vivir la vida que tú
no pudiste vivir. Y ¿Sabes de qué me he dado cuenta? De qué he malgastado tanto
tiempo por esperar este día que he renunciado a mi vida y me he convertido en
alguien como tú. Bien es cierto que he alcanzado mi sueño, pero es demasiado
tarde, estoy demasiado perdido como para disfrutarlo. Tengo setenta y ocho años
y puedo decir que he perdido mi vida. He dejado que los segundos se movieran
fugaces ante mis ojos en la estúpida persecución de un sueño y, para colmo, de
un sueño que no dependía de mí, sino del azar. Me he dejado llevar por el aire
y el aire me recompensó, tarde, pero lo hizo. Así que, puedo ser feliz ahora
que, aún sabiendo que he malgastado mi vida, he cumplido este estúpido sueño y
debo darle las gracias a Dios, o a quien sea que esté ahí, por darme tan enorme
recompensa, pero no la merezco, no al menos ahora. Después de haber
desperdiciado tanto.
Y, sin más, cerró los ojos, había cumplido su sueño, podía irse en paz y así lo hizo, sin alterar el ritmo natural de su vida, sin hacer llorar a nadie. Simplemente se fue, con sus objetivos cumplidos, con lágrimas en los ojos por haber perseguido algo tan imposible como aquello, renunciando incluso a su vida y, a pesar de todo, en su cara había una sonrisa, porque, a pesar de todo, lo había conseguido.
4.22.2012
beetlejuice.
A veces me pregunto si mi dios existiría.
Quizás fue en otro tiempo,
en otra vida.
Y ahora sin embargo,si existiera
le diría:
-Jamás he odiado tanto una mentira.
Si fueras tan real como me dicen por ahí,
el mundo iría mejor,no cabe duda.
Pero es que tantos años escondido
sin saber de ti,
me dice que en el fondo te la suda.
Recuerdo cuando el tiempo era más joven,
y en su día,
la gente recorría
su camino.
Relojes que se guían
por la droga de las horas,
y segundos que no hablaban
del destino
Sería tan bonito regresar a ese momento,
sabiendo
que el odio enstaba envuelto
en una risa,
y que todos los momentos malos
que has ido guardando
están enfermos
y pa' curarlos
no tenemos prisa.
y
que ya no hay más razones por las que mentir.
Vivís entre oro y mármol,
y yo aquí,
en mi cuchitril.
Con mi micro
sin grill
Sin ser un Jesús Gil.
Y menos vil
que las mil
vívoras
que estáis
ahí.
Esa mierda de palacio
en el que os ocultáis,
no tapa vuestros gustos.
Y si sois juláis,
no os llevéis un disgusto,
¿¡de qué váis!?
Salid de vuestro burgo,
lleno de musgo,
y respetad al GAY.
OK?
Que nadie os juzga a vos
por ser quien sois,
y creo que tolerar
es justo.
D.E.P. (-endencia) .
Se perderá aquella vieja canción.
Como se perdieron los meses
a lo largo
del calendario.
Y morirán nuestros miedos
con los ataques valientes
propiciados
por el pasado.
Esas clases de esgrima mal dadas,
y ese miedo a hacernos daño.
Cómo clavan las miradas,
calan hondo,enrrabietadas.
Cicatrizan con los años.
Con el gesto de los héroes
volé lejos en el cielo.
Atravesando los estratos,
derretidos
por los rayos.
Con la magia de un villano
de ficción
de otra galaxia
Aprendieron mis soldados
magia negra
abaratada.
Y la asfixia de este flexo
con su bombilla apagada
me recuerda al corazón
que siente todo
y no hace nada.
Mi maldad pende de un hilo
cuando giras esa esquina
y mis segundos malheridos
sufren una pesadilla,
y se emocionan con la idea
de soltarte algún embrujo.
Pero si mueren las musas,
ya no existen los dibujos.
Cloaca y perdigones.
Hablábamos de injusticias y de repente se hizo el silencio. Menos mal,por un momento pensé que vendría una cascada cargada de cinismo y mierda. El que esté libre de pecado,que tire la primera piedra. joder. Si se le llega a ocurrir tirarme una piedra,te juro que lo hubiera matado allí mismo con mis propias manos. Le estrangularía tan fuerte que se le olvidaría hasta de cómo funcionan sus esfínteres. joder. menos mal que no lo hizo. Si no me hubiera visto envuelto de lleno en un jodido bucle de asesinatos sin medida. Los mataría a todos. Todos los que me señalasen por el homicidio de un hipócrita que me hubiera atacado con sus batallas de 'yo no lo haría'. Buff. Yo sí que lo haría. me afilaría las uñas y le arrancaría el corazón con un giro de muñeca de asesino profesional. y a todos ellos que me señalan. también a ellos. Son la escuela de la mentira y el engaño. De la falsa moral y de la tolerancia fingida. Qué asco. Y te lo digo a la cara. Es una piedra enorme cargada de verdad y rabia. Y sí saliba. Si me pongo nervioso escupo al hablar. 'Yo no lo haría',eh! Eres una basura,hijo de puta.
Espuma de café,aroma de ti.
Confío en que el dolor de la alegría sea eterno.
Mi paraíso tiene el cielo rojo
como el suelo del infierno.
Y el amor no tiene edad,
ni color,ni olor,
ni fecha de caducidad.
y eso sí que es tierno.
No hay nada peor
que enamorarse.
y Olvidarse al acostarse
de que pase lo que pase
aquel pasado ya pasó.
Y que siempre será tarde.
y Que digan lo que digan
no habrá nadie
que viva el día a día
más rápido que el reloj.
Tenía su recuerdo guardado en una cajita.
Como el tesoro de Amélie
como la adolescencia de Lolita.
Perdí
los mapas de camino al frenesí,
y sé que sí,
que estoy acorralado
en el reflejo de este éxtasis.
Y no son necesarias más excusas
que escupan a la razón.
ni estar metido en el caparazón,
Frustraste tú mi redención.
Acción/reacción!
Apuntate otro corazón
a tu colección.
No habrá perdón,
solo discrección,
ideas que cambian de dirección.
y la rutina acomodada en el sillón.
Y mi pasión
que ya no está.
Se mecía en la distancia,
y esa amaca
si la mueves de su estancia,
trabaja mucho peor.
Y mi constancia
no es mejor.
Carezco del concepto
de vivir siendo ahorrador.
Y dormir siendo un mal sabio
pues soy buen lector,
pero mal receptor,
por eso rabio.
Mi cardio me confiesa que no vive tan agusto.
que no se siente seguro.
Hacer de las cenizas del pasado
un renacer en el futuro,
es un embrujo tan oscuro
que ha escondido lo que busco
entre las ramas de un arbusto,
que crece detrás del muro
de hormigón y de disgustos
que construyen tus virtudes
que se drogan con tu orgullo.
Que me impiden que lo salte
y que me mude al otro lado
para que los dos seamos,
fusionados,
sólo tú y yo.
Para que los dos seamos,
fusionados,
Sólo tú y yo.
Encima del tejado de mi casa
ya no hay tejas.
Se fueron con el viento,
y con el tiempo,
Y por mis quejas.
Los gatos se cuelan entre las rejas
de mi templo
y ronronean.
Y yo echado en la cama
al acecho de mi botella.
Mi rubia favorita no eres tú,
Es la que tiene una chapita
de color azul,
Y cuando ella me grita,
me pide que la agite,
y sube su espumita,
que me ayuda a que me olvide
de ti.
Sin ella no podría
sobrevivir,
Pero vivir algo contigo
no es mi sino,
si no,
¿qué hago aquí?
No te confundas
por empeño,
y deja siempre libre
un sueño
que jamás puedas cumplir.
El secreto del amor
es como un dulce elixir.
Que consiste en dar calor
y recebir sin pedir.
Y entre todos los venenos,
que bebemos,
insistir
es el peor
para vivir.
Ya lo sabemos.
Apología del fracaso V .
+ No te vayas por las ramas,que me pones en un pedestal,y no.
-Mira mona,si trepo el árbol es porque ya he visto fruta desde ahí abajo.
----------------------------------------------------------------------------
Estoy seguro de que el silencio agota. Pero engancha.
---------------------------------------------------------------------------
+Perfecto entonces. Me traes el dinero mañana?
-Lo siento,eso no estaba dentro de lo previsto.
-------------------------------------------------------------------------
Debajo del agua aguanto la respiración 40 segundos,y siempre pienso en el día que me dé por aguantar 60,y encuentren mi cogote flotando en la bañera 40 años más tarde.
------------------------------------------------------------------------
-Qué por qué escribo? Pues porque la gente no dice nada.
-------------------------------------------------------------------------
+Seguro que encuentras la lentilla,no te preocupes.
-Cómo es que estás tan seguro?
+Porque no estás preparado para ver el mundo con tus propios ojos.
--------------------------------------------------------------------------
Barça - Madrid en todos lados y yo buscando un Avilés - Badajoz directo.
--------------------------------------------------------------------------
Me llaman drogadicto porque consumo drogas. Yo les digo que tienen el cráneo lleno de mierda adulterada,y no se creen que por los oídos también nos podemos drogar.
---------------------------------------------------------------------------
-Mira mona,si trepo el árbol es porque ya he visto fruta desde ahí abajo.
----------------------------------------------------------------------------
Estoy seguro de que el silencio agota. Pero engancha.
---------------------------------------------------------------------------
+Perfecto entonces. Me traes el dinero mañana?
-Lo siento,eso no estaba dentro de lo previsto.
-------------------------------------------------------------------------
Debajo del agua aguanto la respiración 40 segundos,y siempre pienso en el día que me dé por aguantar 60,y encuentren mi cogote flotando en la bañera 40 años más tarde.
------------------------------------------------------------------------
-Qué por qué escribo? Pues porque la gente no dice nada.
-------------------------------------------------------------------------
+Seguro que encuentras la lentilla,no te preocupes.
-Cómo es que estás tan seguro?
+Porque no estás preparado para ver el mundo con tus propios ojos.
--------------------------------------------------------------------------
Barça - Madrid en todos lados y yo buscando un Avilés - Badajoz directo.
--------------------------------------------------------------------------
Me llaman drogadicto porque consumo drogas. Yo les digo que tienen el cráneo lleno de mierda adulterada,y no se creen que por los oídos también nos podemos drogar.
---------------------------------------------------------------------------
Universidad de la calle. TODOS LOS PÚBLICOS.
Se acabaron los conciertos en la calle,
y sin embargo,
leemos en la prensa
los pros de la libertad.
En la calle los ancianos encorvados
y la gente apilada en el paro
con su dignidad.
Nos aplastan! Nos dan palos!
No nos dicen de qué va!
Pero el tema es que hoy soy pobre,
y el ayer cenó caviar.
¿ quiénes son ? ¿de qué van?
¿Para esto estuve yo 10 años
estudiando en la universidad?
No es justo!
¡Vivir en una crisis
y los ricos tan agusto!
tener que disipar los sentimientos
pa' que no ocurran disgustos.
Currar mil horas extras
pa' que no te echen del curro
e-sos je-fes ma-ni-pu-la-do-res jo-den a su gus-to.
Y no es justo! Joder!
Luchar todos los días
por algo que no te dejan ver.
Perder tu tiempo de oro
en una vida que no da placer.
Sentir en que en estos tiempos
se vive peor
que en los tiempos de ayer....
Y la que verdad que a día de hoy,
con tanto necio en el poder,
el precio que pagamos por obedecer,
es estar tachando días en el calendario,
sabiendo
que nuestro sino
consiste en RETROCEDER.
Vendo vida de imitación por demasiado uso. Razón: allá.
El crudo aroma de tu sudor,
quedó impregnao en varios sitios
turísticos
de nuestra habitación.
Ciento-cien veces hecho
encima del colchón.
Cien maneras de entender
y de hacer
el amor.
Traigo aquella foto de carné
que me pedías.
Yo te pedía
carne.
Siempre tarde,
nunca te apetecía.
Diría,
que más que odio
era envidia;
te jode ver que yo podía amar,
y que tú sólo lo fingías.
mira tía,ponte a reflexionar por las mañanas,
y temprano.
Como un témpano,
agua fría
pa ese cráneo.
Que maldito el que lo creó.
y creo yo,
que más vale nunca
que tarde,
pues pasa que si no eres puntual,
en esta vida
no te espera nadie.
Pa qué? pa quién?
Si es que hoy día nadie vale..
COLGARÍA DE LA ATMÓSFERA UN CARTEL QUE PONGA : 'SALE'
quedó impregnao en varios sitios
turísticos
de nuestra habitación.
Ciento-cien veces hecho
encima del colchón.
Cien maneras de entender
y de hacer
el amor.
Traigo aquella foto de carné
que me pedías.
Yo te pedía
carne.
Siempre tarde,
nunca te apetecía.
Diría,
que más que odio
era envidia;
te jode ver que yo podía amar,
y que tú sólo lo fingías.
mira tía,ponte a reflexionar por las mañanas,
y temprano.
Como un témpano,
agua fría
pa ese cráneo.
Que maldito el que lo creó.
y creo yo,
que más vale nunca
que tarde,
pues pasa que si no eres puntual,
en esta vida
no te espera nadie.
Pa qué? pa quién?
Si es que hoy día nadie vale..
COLGARÍA DE LA ATMÓSFERA UN CARTEL QUE PONGA : 'SALE'
¿Has(h) probado a fumar?
Sentado en la cornisa de mi casa
observo a las hormigas que caminan por lo acera,
¿qué les pasa?
El tiempo no.
te aviso,
porque es pasta.
y Jazzta.
me joden que me manden callar,
y que me empasten.
me jode que me empaten
sin meter una canasta.
No es fiable el dueño de un reloj
donde el tiempo nunca pasa.
Y no es fiable una gota de gas
que gas-ta más
de lo que llena
y vas
y se lo pagas.
y te quejas,pues ya ves.
¿Dónde vas
con esas yagas?
ya lo sabes.
Con tanto caminar pa' no llegar
son las cosas que pasan.
Pierdes las llaves
de un par de puertas más
donde no hay nada
detrás.
Y los cristales,
que acaban con toda la intimidad
de las ventanas.
observo a las hormigas que caminan por lo acera,
¿qué les pasa?
El tiempo no.
te aviso,
porque es pasta.
y Jazzta.
me joden que me manden callar,
y que me empasten.
me jode que me empaten
sin meter una canasta.
No es fiable el dueño de un reloj
donde el tiempo nunca pasa.
Y no es fiable una gota de gas
que gas-ta más
de lo que llena
y vas
y se lo pagas.
y te quejas,pues ya ves.
¿Dónde vas
con esas yagas?
ya lo sabes.
Con tanto caminar pa' no llegar
son las cosas que pasan.
Pierdes las llaves
de un par de puertas más
donde no hay nada
detrás.
Y los cristales,
que acaban con toda la intimidad
de las ventanas.
mira cómo tiemblan mis rodillas.
Lo más estúpido que encuentro en el amor a primera vista.
Es que hago lo posible por hacer creer
que no creo que exista.
y existe.
Galaxias de nostalgias
y helado de nata,
la puta dislexia en palabras que engañan,
y traman
su final como gran despedida
en medidas
extrañas.
Parecen donantes de estafas.
Pacientes de heridas,
Cobardes que escapan,
que huyen
de sus propias vidas.
En serio que está en las esquinas.
Joder,que lo vi,
se avecina un katrina,
huracán de recuerdos y espinas,
con el polvo de gotas de lluvia
tonteando con tontas vecinas,
con tontos supinos,
con divas sin don,
que se tiran faroles,
a horrores,
Su 'yo',lo peor.
Y su ego les roba el amor..
Que estúpido el amor
a distancia.
que estúpido el querer sin ver
y el estar sin ser.
Qué lástima,muñeca.
A ver
si hay suerte,
pa' otra vez.
Te juro que soñé que me movía por el tiempo,
y el espacio,
y que avanzaba hacia tu estrella,
muy despacio,
y como hacía acampada por tu regazo,
era de noche, y yo borracho,
el éxtasis etílico,
en el idílico
momento de un abrazo.
Y paso de decir amor,
y paso de decir a primera vista.
Pienso que amor es dolor,
y no creo que insista.
El daño con cariño
entra mejor,
pero estás lejos
y el calor
de mis adentros
no sabe llegar
al sur.
Intuyo por tu cara que no sabes ná de esto.
Te haces la loca,
luego la sueca
y eso es perfecto.
Amar sin querer amar,es amar el doble de lo que amas.
Tramas querer olvidar
algo que no hayas sufrido jamás.
y verás,
te lo explico.
Es muy muy sencillo.
Detrás de todo lo que siento
se esconde
todo lo que escribo.
La vigilia-realidad es lo que vivo.
Vivo sueños por ti,
y sin ti,
duermo contigo.
Soy tu amigo,
en la distancia,
un abrigo,
y su elegancia,
un testigo y,circunstancias
de la vida,
no he elegido
acontecer lo que
'no he visto'.
Puedes reir a 600 baldosas de aquí.
Los kilómetros se me hacen más largos.
Seguiré odiando tu amor,
por ser sin ser,
y a tu 'yo'
por ser mejor.
Cuenta el tiempo que has tardado en entenderme.
pasa el tiempo hasta el segundo de encontrarte.
Cuentagotas de un compás que se detiene,
en un instante,
todo tiembla,y Luna,
inerte.
Todo para,y yo,
tembleque.
Es que hago lo posible por hacer creer
que no creo que exista.
y existe.
Galaxias de nostalgias
y helado de nata,
la puta dislexia en palabras que engañan,
y traman
su final como gran despedida
en medidas
extrañas.
Parecen donantes de estafas.
Pacientes de heridas,
Cobardes que escapan,
que huyen
de sus propias vidas.
En serio que está en las esquinas.
Joder,que lo vi,
se avecina un katrina,
huracán de recuerdos y espinas,
con el polvo de gotas de lluvia
tonteando con tontas vecinas,
con tontos supinos,
con divas sin don,
que se tiran faroles,
a horrores,
Su 'yo',lo peor.
Y su ego les roba el amor..
Que estúpido el amor
a distancia.
que estúpido el querer sin ver
y el estar sin ser.
Qué lástima,muñeca.
A ver
si hay suerte,
pa' otra vez.
Te juro que soñé que me movía por el tiempo,
y el espacio,
y que avanzaba hacia tu estrella,
muy despacio,
y como hacía acampada por tu regazo,
era de noche, y yo borracho,
el éxtasis etílico,
en el idílico
momento de un abrazo.
Y paso de decir amor,
y paso de decir a primera vista.
Pienso que amor es dolor,
y no creo que insista.
El daño con cariño
entra mejor,
pero estás lejos
y el calor
de mis adentros
no sabe llegar
al sur.
Intuyo por tu cara que no sabes ná de esto.
Te haces la loca,
luego la sueca
y eso es perfecto.
Amar sin querer amar,es amar el doble de lo que amas.
Tramas querer olvidar
algo que no hayas sufrido jamás.
y verás,
te lo explico.
Es muy muy sencillo.
Detrás de todo lo que siento
se esconde
todo lo que escribo.
La vigilia-realidad es lo que vivo.
Vivo sueños por ti,
y sin ti,
duermo contigo.
Soy tu amigo,
en la distancia,
un abrigo,
y su elegancia,
un testigo y,circunstancias
de la vida,
no he elegido
acontecer lo que
'no he visto'.
Puedes reir a 600 baldosas de aquí.
Los kilómetros se me hacen más largos.
Seguiré odiando tu amor,
por ser sin ser,
y a tu 'yo'
por ser mejor.
Cuenta el tiempo que has tardado en entenderme.
pasa el tiempo hasta el segundo de encontrarte.
Cuentagotas de un compás que se detiene,
en un instante,
todo tiembla,y Luna,
inerte.
Todo para,y yo,
tembleque.
De sal a herida y tiro porque me toca.
Al abrigo del taxi,
la noche no se detenía y
la lluvia golpeaba lo cristales.
No hay mucho más que decir sobre eso.
Ella apoyaba la cabeza en el
firme hombro por él ofrecido,
su pelo olía como siempre y todavía
quedaban intuiciones de ginebra en la boca.
Notaba su mano fría y trémula
sobre la suya, procurando que no
se sintiera más sola que él.
Saben que es la última vez,
que por mucho que paren los relojes
el tiempo está en su contra.
Ninguno oculta la pena, pero
ambos evitan la mirada triste
al final de los ojos.
Bendita elocuencia del alcohol bebido a solas.
La despedida nerviosa no esconde sino
miedo a lo que vendrá.
Pensaba en ella, y en la otra ella también,
tan unidas por el afán de separación
y la dulce tentativa del olvido.
Ya en su habitación enciende un cigarro,
fina metáfora de su espíritu ahora en
letargo.
Placer momentáneo que augura muerte,
palabras grises que flotan vacías y juegan desnudas
al aire y se pierden y desaparecen.
Algún día añguien elegirá su muerte en mi placer, pero hoy,
de nuevo, el humo escribe soledad.
El marco está puesto,tuya es la historia.
Su historia.
la noche no se detenía y
la lluvia golpeaba lo cristales.
No hay mucho más que decir sobre eso.
Ella apoyaba la cabeza en el
firme hombro por él ofrecido,
su pelo olía como siempre y todavía
quedaban intuiciones de ginebra en la boca.
Notaba su mano fría y trémula
sobre la suya, procurando que no
se sintiera más sola que él.
Saben que es la última vez,
que por mucho que paren los relojes
el tiempo está en su contra.
Ninguno oculta la pena, pero
ambos evitan la mirada triste
al final de los ojos.
Bendita elocuencia del alcohol bebido a solas.
La despedida nerviosa no esconde sino
miedo a lo que vendrá.
Pensaba en ella, y en la otra ella también,
tan unidas por el afán de separación
y la dulce tentativa del olvido.
Ya en su habitación enciende un cigarro,
fina metáfora de su espíritu ahora en
letargo.
Placer momentáneo que augura muerte,
palabras grises que flotan vacías y juegan desnudas
al aire y se pierden y desaparecen.
Algún día añguien elegirá su muerte en mi placer, pero hoy,
de nuevo, el humo escribe soledad.
El marco está puesto,tuya es la historia.
Su historia.
me cago en tu puta madre.
Intuyo que me estoy quedando ciego. Por la forma de no ver las cosas, quizás. O son las gafas de sol. Puede que sea de oir tanto lo de ¿Estás ciego o qué? o esos royos que no molan una mierda. Podría decirse que huelo esa mierda a kilómetros. Podrán quitarme la vista, pero jamás el olfato. ¡Oh sí! mi nariz es un poema, pero merece la pena. Es fiel. Pero odio cuando me acerca ese olor al cerebro. En otro momento con más lucidez y menos droga diría 'edor', pero no estamos de suerte. Ag. Odio ese podrido olor a cadáver con caretas venecianas sonrientes, y humildad, sinceridad, y sensatez entre los dientes, que nos mienten .Ojalá no actúen más en esta obra, se acabó la función, y ya puedes ser tú de nuevo. ¡Qué va! es más fácil ser un personaje. Cuanto antes escriba un final mejor. Qué cómodo ¿Esquivas la mierda ,o la pisas? Te parece normal? Soy sólo, y estoy solo más mejor que acompañado. Corrígeme, dame compañía, zorra. No quiero nada más, y tú tampoco te lo mereces. Puedes volver a la nevera cuando quieras.
4.19.2012
Stand by.
Bien, veo que has despertado. Tranquilizate, estás atado por una razón lógica. Sé que la primera reacción que se le pasaría por la cabeza a un individuo equilibrado sería tratar de correr y huir de este desconocido cuchitril, pero verás, fuera de este lúgubre lugar se encuentra todavía algo aún peor. Ahora que he eliminado, o al menos lo he intentado, esa reacción animal puramente instintiva de huir déjame que te cuente algo que te va a hacer sentir mejor. Mira este sitio, analizalo. Lo conoces, lo conoces mejor que nadie en el mundo, ¿verdad? Bien, ahora recuerda tú historia. Nunca te has atrevido a salir de aquí y has hecho bien, te doy mi palabra. Siempre he valorado tu conformidad y tu huidiza conducta pueril, es increible que a pesar de la curiosidad de tus genes no hayas atrevasado jamás esa puerta.
Siempre hay una razón, la primera es dudar de tu inteligencia, pero sé que no eres imbécil y que sabes perfectamente que detrás de estos muros no hay absolutamente nada y sé que sabes que no hace falta comprobarlo. También sé porque lo sabes y comprendo lo duro que puede llegar a ser para ti, o al menos así debería serlo, saber que este lugar, tan húmedo y oscuro, maltratado por las duras cadenas del tiempo lo hayas creado tú de la nada en la que vives. Y si vives en esa nada, llegaremos a la acertada reflexión de que este lugar no puede ser dotado de existencia sin un mundo donde permitirse el mero lujo de existir y, por lo tanto, sería paradójico que en lugar donde no hay nada, existiera un edificio y donde no existe un edificio, está habitación sería ilógica y, como consecuencia clara, sería imposible que alguien como yo existiera. Mi leve existencia sería la prueba evidente de que tú yo estático en este lugar no existe; se difumina en entre estás no cuatro paredes, ya que estás en un lugar que inexiste en el medio físico. Sin embargo aquí estás y aquí estoy, por lo que algo no funciona bien.
Veo que no has manifestado ni el más leve gesto de sorpresa y es normal, has comprendido que tú realmente no estás aquí y que está conversación jamas ha tenido, tiene o tendrá lugar, por lo que mis palabras no son más que un vacío constante. Fuera, en lo que podrías denominar como un paisaje de no nada, has provocado lluvia, o algo similar a ello, de todos modos eso da igual porque pensar en algo existe en un vacío puro es envitar a la inteligencia, pero da igual, en tu mente se ha creado y ahora el exterior, al gozar de algo, ha ganado una realidad y ha dejado de ser tan aburrido. Sin embargo, es imposible mantener una idea constante, bien cimentada, dentro de tu mente sin que está se resquebraje en pequeñas nimiedades, y como eres un tipo imaginativo, has convertido esas pequeñas cicatrices quiméricas en algo real. Felicidades, ahora el tejado tiene goteras y el agua se filtra a velocidades exorbitantes hasta caer al suelo. Es de esperar que si sigo hablando y mis no palabras siguen saliendo de mi boca, convirtiéndose automáticamente en una nada incaptable para los sentidos, es decir, en ese ya mencionado sobrecogedor vacío que tu cerebro tiene el obligado cumplimiento de hacer real para así poder entenderlo y procesarlo como idea, dándole una imagen, en este caso convirtiendo el no sentido en polvo, en arena. Bien, la sentencia es que mis palabras son polvo que cuajan con el agua del suelo creando un espeso lodazal.
Así que, como mecanismo de defensa para ambos, no me dejas más remedio que darte la libertad para realizar con totalidad las acciones que aquí y ahora te estás planteando que harás cuando vuelvas al plano existe, si te quedas aquí, tu cierto final correspondería a una lenta muerte por asfixia en un lodazal no existente y, si tú mueres, yo moriré.
Espera un segundo, soy consciente de mis palabras, soy consciente de este lugar, de este vacío, de esta nada. Sin embargo tú solo escuchas, ni siquiera asientes, a pesar de que trato de salvarte la vida. ¿Por qué esa apatía? ¿A caso te estás burlando de mi? Espera, ahora lo entiendo. Tu cara no ha cambiado, has hecho todo aquello que te he mandando sin rechistar, me has seguido el juego ¡Tú eres quien realmente no existe, no yo! Yo he creado este lugar. Yo estoy anclado en mi mente. No tú. Quiero salir, tengo que salir...
¿No puedo hacerlo verdad? Estoy dentro de mi, pero no en mi, ahora me doy cuenta. Mi cerebro se mantiene en stand by. Demasiado muerto para vivir, demasiado vivo para morir. Tú lo has sabido desde el principio.
Siempre hay una razón, la primera es dudar de tu inteligencia, pero sé que no eres imbécil y que sabes perfectamente que detrás de estos muros no hay absolutamente nada y sé que sabes que no hace falta comprobarlo. También sé porque lo sabes y comprendo lo duro que puede llegar a ser para ti, o al menos así debería serlo, saber que este lugar, tan húmedo y oscuro, maltratado por las duras cadenas del tiempo lo hayas creado tú de la nada en la que vives. Y si vives en esa nada, llegaremos a la acertada reflexión de que este lugar no puede ser dotado de existencia sin un mundo donde permitirse el mero lujo de existir y, por lo tanto, sería paradójico que en lugar donde no hay nada, existiera un edificio y donde no existe un edificio, está habitación sería ilógica y, como consecuencia clara, sería imposible que alguien como yo existiera. Mi leve existencia sería la prueba evidente de que tú yo estático en este lugar no existe; se difumina en entre estás no cuatro paredes, ya que estás en un lugar que inexiste en el medio físico. Sin embargo aquí estás y aquí estoy, por lo que algo no funciona bien.
Veo que no has manifestado ni el más leve gesto de sorpresa y es normal, has comprendido que tú realmente no estás aquí y que está conversación jamas ha tenido, tiene o tendrá lugar, por lo que mis palabras no son más que un vacío constante. Fuera, en lo que podrías denominar como un paisaje de no nada, has provocado lluvia, o algo similar a ello, de todos modos eso da igual porque pensar en algo existe en un vacío puro es envitar a la inteligencia, pero da igual, en tu mente se ha creado y ahora el exterior, al gozar de algo, ha ganado una realidad y ha dejado de ser tan aburrido. Sin embargo, es imposible mantener una idea constante, bien cimentada, dentro de tu mente sin que está se resquebraje en pequeñas nimiedades, y como eres un tipo imaginativo, has convertido esas pequeñas cicatrices quiméricas en algo real. Felicidades, ahora el tejado tiene goteras y el agua se filtra a velocidades exorbitantes hasta caer al suelo. Es de esperar que si sigo hablando y mis no palabras siguen saliendo de mi boca, convirtiéndose automáticamente en una nada incaptable para los sentidos, es decir, en ese ya mencionado sobrecogedor vacío que tu cerebro tiene el obligado cumplimiento de hacer real para así poder entenderlo y procesarlo como idea, dándole una imagen, en este caso convirtiendo el no sentido en polvo, en arena. Bien, la sentencia es que mis palabras son polvo que cuajan con el agua del suelo creando un espeso lodazal.
Así que, como mecanismo de defensa para ambos, no me dejas más remedio que darte la libertad para realizar con totalidad las acciones que aquí y ahora te estás planteando que harás cuando vuelvas al plano existe, si te quedas aquí, tu cierto final correspondería a una lenta muerte por asfixia en un lodazal no existente y, si tú mueres, yo moriré.
Espera un segundo, soy consciente de mis palabras, soy consciente de este lugar, de este vacío, de esta nada. Sin embargo tú solo escuchas, ni siquiera asientes, a pesar de que trato de salvarte la vida. ¿Por qué esa apatía? ¿A caso te estás burlando de mi? Espera, ahora lo entiendo. Tu cara no ha cambiado, has hecho todo aquello que te he mandando sin rechistar, me has seguido el juego ¡Tú eres quien realmente no existe, no yo! Yo he creado este lugar. Yo estoy anclado en mi mente. No tú. Quiero salir, tengo que salir...
¿No puedo hacerlo verdad? Estoy dentro de mi, pero no en mi, ahora me doy cuenta. Mi cerebro se mantiene en stand by. Demasiado muerto para vivir, demasiado vivo para morir. Tú lo has sabido desde el principio.
-Así es, ha sido un juego, pensé que podrías despertar llegado el momento, pero veo que no, que estás demasiado jodido como para abrir los putos ojos. Deleitate, palpa tus propios barrotes, vas a estar aquí poco tiempo, pero en un lugar donde no hay nada la mera existencia del tiempo sería un absurdo ¿Verdad? Y ahora trata de despertar o dormir, da igual, jamás podrás salir de aquí, pero aún así siempre serás un no rey en tu no reino, o mejor dicho, un no Dios, ya que tienes la libertad creadora para hacer lo que desees, pero mi no señor, ¿Se puede mantener constante un mundo cimentando en nada? Reza para que te desconecten, amigo, tu mente será hoy tu gran pesadilla.
4.17.2012
Folies d'un enfant terrible
Quelques fois il faut une plage,
et les yeux fermés,
pour aller à la montagne.
et les yeux fermés,
pour aller à la montagne.
Close your Mind.
Se oyen sombras de fondo,
una voz hace temblar las luces
que vibran,
ligeras,
en la oscuridad.
Los silencios,
caóticos,
dejan sordo.
Alguien evoca el ruido,
y su voz se tiende,
ligera,
en el aire.
No sé que esta pasando.
Me mantengo en vigilia
sin apenas escudo,
buscando la llama.
Vuelven las sombras,
me acarician,
sonrientes,
con el último soplido
del humo,
ya distante.
La Oscuridad se posa,
resquebrajada,
en mi nombre y
susurra a mí mente:
Descansa
una voz hace temblar las luces
que vibran,
ligeras,
en la oscuridad.
Los silencios,
caóticos,
dejan sordo.
Alguien evoca el ruido,
y su voz se tiende,
ligera,
en el aire.
No sé que esta pasando.
Me mantengo en vigilia
sin apenas escudo,
buscando la llama.
Vuelven las sombras,
me acarician,
sonrientes,
con el último soplido
del humo,
ya distante.
La Oscuridad se posa,
resquebrajada,
en mi nombre y
susurra a mí mente:
Descansa
4.15.2012
Untitled
Se alza lejana,impropia,
huye de mi voz.
Reflejada en las caras de
mujeres distantes
que corren bajo la lluvia,
de la levedad que espera
al volver a casa.
Se han acabado los misterios,
no quiero volver a correr.
Parado frente al espejo
reconozco la sombra
de lo que será,
que camina un segundo
delante de mí
y detiene su andar
al escuchar crujir
las palabras que no nos dijimos
bajo las pesadas pisadas pasadas
de un otoño que nos dejó a los dos
moribundos...
Creo que he dado con el problema,
con este huir del mundo.
Yo nunca quise ser primavera.
huye de mi voz.
Reflejada en las caras de
mujeres distantes
que corren bajo la lluvia,
de la levedad que espera
al volver a casa.
Se han acabado los misterios,
no quiero volver a correr.
Parado frente al espejo
reconozco la sombra
de lo que será,
que camina un segundo
delante de mí
y detiene su andar
al escuchar crujir
las palabras que no nos dijimos
bajo las pesadas pisadas pasadas
de un otoño que nos dejó a los dos
moribundos...
Creo que he dado con el problema,
con este huir del mundo.
Yo nunca quise ser primavera.
4.12.2012
Al menos 400 puntos de C.I.
Capítulo 1: Cerebrina
-Según han declarado los inspectores Carlos Ubarrurri y Daniel Marrón la victima fue hallada en su casa a las tres de la mañana, dos días después de su muerte. El individuo, de aproximadamente dieciocho años, tenía un cociente intelectual rozando los cuatrocientos puntos, se ha descartado una muerte accidental, se trata de un suicidio. Es sin lugar a dudas otra victima del brain, la décima esta semana. -La televisión no paraba de hablar.
Capítulo 2. Música:
-Según han declarado los inspectores Carlos Ubarrurri y Daniel Marrón la victima fue hallada en su casa a las tres de la mañana, dos días después de su muerte. El individuo, de aproximadamente dieciocho años, tenía un cociente intelectual rozando los cuatrocientos puntos, se ha descartado una muerte accidental, se trata de un suicidio. Es sin lugar a dudas otra victima del brain, la décima esta semana. -La televisión no paraba de hablar.
Doy un trago de ácido láctico y espero unos segundos. El sudor me baja pesado por la cara, hace ¿Cuántos? Cuarenta grados por lo menos, más todo esa humedad que se respira en el ambiente. Odio este maldito antro, pero tengo que ver a Marcos, tengo que decirle lo de la muerte de Rubén, joder, el brain me inunda la cabeza. Trato de zafarme de las quimeras que me bombardean la mente, rápidas asociaciones, paranoias, recuerdos demasiado intensos ¿te acuerdas de cuantas veces te has tocado hoy la cara? Yo sí, tres mil doscientos cuatro veces. Sigo sudando, me aparto los mechones de pelo de la cara, van tres mil doscientos cinco. Puedo recordar cada uno con exactitud, son los efectos secundarios de la droga. Sin más vienen a mi memoria los tiempos antes de que el cerebro saliera al mercado, apenas podíamos recordar que habíamos comido esa mañana, es extraño, no sabría decir si eran o no tiempos mejores.
Ha pasado media hora, no sé en que he gastado el tiempo. Miro a mi alrededor y veo dos hojas llenas de pentagramas y notas musicales, lo he escrito yo, de esto estoy seguro. Recuerdo estar haciendolo, pero no pensaba en ello, lo hice de forma automática ¿Qué me está pasando?. Doy otro trago al ácido e intento no agobiarme, cojo cada folio con una mano y les doy una lectura rápida. La música melódica vibra en mi cabeza, es curioso, yo nunca he sabido de música.
Pasan segundos, minutos. Rubén entra por la vieja puerta de madera, apenas se le reconoce, está cubierto hasta arriba de ropa y tiene una carta en la mano.
.jpg)
Nunca le cortes las patas a una mosca.
------------------------------------------------------------------------------------------
Mi juez es el papel vacío y le escriba lo que le escriba, no soy capaz de dejarlo en blanco.
------------------------------------------------------------------------------------------
Si no duermes hay un momento que se te olvida como dormir, luego de como vivir, y sin más te apagas.
------------------------------------------------------------------------------------------
Cuanto más humo hay en una habitación más claro ves las cosas. ( y más te
pican los ojos)
------------------------------------------------------------------------------------------
Los ojos son el espejo del alma y las ojeras el marco carcomido por las termitas de las preocupaciones.
------------------------------------------------------------------------------------------
+Para mi las cosas que no conozco o de las que nunca he oído hablar son como la buena comida.
-¿Te gusta degustarla lentamente?
+No, la como y la cago antes de que me de cuenta.
------------------------------------------------------------------------------------------
He echado meadas mucho mejores que polvos, lo cual dice o muy poco de mi vida sexual o mucho del placer que me produce mi orina.
------------------------------------------------------------------------------------------
Me gustaría tener un amigo como el clip de Word, para decirme donde pierdo los papeles.
------------------------------------------------------------------------------------------
Creo que he vuelto a esa fase depresiva de mi vida, jodida humedad que se respira en el ambiente.
------------------------------------------------------------------------------------------
Me encantan esos vacíos legales donde soy capaz de salirme con la mía.
------------------------------------------------------------------------------------------
Mi juez es el papel vacío y le escriba lo que le escriba, no soy capaz de dejarlo en blanco.
------------------------------------------------------------------------------------------
Si no duermes hay un momento que se te olvida como dormir, luego de como vivir, y sin más te apagas.
------------------------------------------------------------------------------------------
Cuanto más humo hay en una habitación más claro ves las cosas. ( y más te
pican los ojos)
------------------------------------------------------------------------------------------
Los ojos son el espejo del alma y las ojeras el marco carcomido por las termitas de las preocupaciones.
------------------------------------------------------------------------------------------
+Para mi las cosas que no conozco o de las que nunca he oído hablar son como la buena comida.
-¿Te gusta degustarla lentamente?
+No, la como y la cago antes de que me de cuenta.
------------------------------------------------------------------------------------------
He echado meadas mucho mejores que polvos, lo cual dice o muy poco de mi vida sexual o mucho del placer que me produce mi orina.
------------------------------------------------------------------------------------------
Me gustaría tener un amigo como el clip de Word, para decirme donde pierdo los papeles.
------------------------------------------------------------------------------------------
Creo que he vuelto a esa fase depresiva de mi vida, jodida humedad que se respira en el ambiente.
------------------------------------------------------------------------------------------
Me encantan esos vacíos legales donde soy capaz de salirme con la mía.
------------------------------------------------------------------------------------------
Suscribirse a:
Entradas (Atom)